Plus tard, je serai grande, en attendant, laisse moi être immature.

Petite fille devenue grande, trop vite. Réalité des choses et brutalité de la réalité, cliché et la même histoire pour toute la foule. Désillusion commune, le XXIe siècle ou l'ultime fin des utopies. Perdus à travers des nuages bourrés d'étincelles et de diables. Perchés à dix mille la haut, et qui refusent de descendre si en bas rien n'a changé.

La belle-de-nuit lasse de tous ses hommes enlacés, la princesse aux bras crucifiés ; le bel homme blessé par l'âge, l'amant violent aux paroles assassines. Héros de leur propre vie et la larme au bord du cœur. Petites âmes trop orgueilleuses pour avouer, un sourire toujours accroché, préférer nier que avouer. Et dans leurs rêves, ils se rencontrent, dansent la Mélancolie sur des airs de Stravinsky. Chagrin avoué entre deux pas, deux soupirs. La même rengaine chaque nuit, la piste aux Étoiles, la scène de l'Opéra Garnier


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Mes écrits sont flous, décousus, je joue à Calamity Jane, je parsème des indices et j'avance dans l'indécis, le flou; l'invisible. Je rêve. J'écris pour ne pas oublier. Le vent dans les feuilles, les pieds qui cognent entre macadam et feuilles, beauté éphémère qui renverse et bouleverse. Littérature, champagne et opéra ; ça serait beau et enfantin.